Tout a commencé avec un livre : Blanche-Neige. Je devais avoir 7 ou 8 ans, et pourtant, je me souviens encore de cette sensation intense en tournant les pages. J’étais complètement absorbé, fasciné par les personnages, les décors, l’intrigue… un monde entier qui s’ouvrait à moi et qui me faisait oublier le reste. 

Mais ce moment allait plus loin que la simple admiration pour une histoire. Depuis toujours, j’avais une imagination débordante : des milliers d’idées d’histoires tourbillonnaient dans ma tête, des mondes que je voulais explorer et des personnages que je rêvais de faire vivre.

J’avais besoin de noter tout ça quelque part, de mettre des mots sur mes pensées, même si personne d’autre n’allait les lire. C’était un besoin presque vital, une façon de me comprendre moi-même et de transformer mes idées en quelque chose de concret.

En relisant mes vieux cahiers, je me rends compte que ces premières tentatives étaient maladroites, parfois incohérentes, mais elles étaient remplies d’une énergie brute, d’un désir de créer qui ne m’a jamais quitté.

Et c’est là que j’ai compris : je ne voulais pas seulement lire des histoires… je voulais en écrire, en inventer, les partager, et peut-être toucher quelqu’un d’autre comme Blanche-Neige m’avait touché.

Chaque roman, chaque nouvelle, chaque mot écrit depuis ce jour est un petit pas dans ce rêve qui a commencé dans ma chambre, entre les pages d’un livre d’enfant et les notes griffonnées dans un carnet.